La casa donde nací

Puerta de entrada de la casa donde nací, en la calle de Rosellón, 112  del barrio de Les Corts, en Barceloona

Puerta de entrada de la casa donde nací

Detrás de esa ventana, mi madre me parió el 2 de abril de 1937 en Barcelona. El día anterior de mi nacimiemto, llegó el cartero con un telegrama que recibió mi propia madre al no encontrarse en casa mi abuela, que había salido un instante a comprar en una tienda cercana. El telegrama, era del Ministerio de la Guerra y anunciaba a mi madre que mi padre había fallecido en el frente, en acto de servicio. Horas despues de la fatal noticia, se pruducia un bombardeo de los habituales en aquellos años; destrozando parte de la fachade del Hospital Clinico, a doscientos metros de mi casa. La madrugada siguiente, viernes Santo, nacía yo abrigado por mi madre y por mi abuela detrás de esa ventana en la que me sostengo en uno de sus barrotes, con una emoción difícil de  de describir. Creo que, semanas despues de mi llagada al mundo, llegó otro telegrama o una carta de mi propio padre, desaciendo el entuerto. Afortunadamente, mi padre estaba vivo. Todo había sido fruto de un error de documentación; hecho muy frecuente a consecuencia del gran desbarajuste que reinaba en el frente. Una vez terminada la desgraciada contienda de la guerra civil española, un buen día llegó felizmente mi padre a casa para conocer a su hijo, que estaba apunto de cumplir tres años.

Vista general de la casa.

El carrer on jo vaig néixer


El carrer on jo vaig néixer

era un carrer vell i trist,

amb les runes de la guerra

i molta fam i neguit.

Hi havia una casa alta

amb una porta de pic:

un fuster, un forn de pa,

i un passatge de veïns;

un manyà, una taberna

i molta pols  pel camí.

Hi passaba un drapaire

amb un sac de color gris

i també l’escombriaire;

un esmolet i el carter,

que portava les missives

de les morts del bombardeig.

El carrer on jo vaig néixer

era un carrer vell i trist,

amb les runes de la guerra

i molta fam i neguit.

Hi havia l’home dels gossos

i el dels coloms voladors;

tallave vaixells de fusta

somnien rutes millors;

que no hi hagués la misèria

d’aquell passatge Batlló.

Amb la mare i la meva àvia

i un sols llit, que era pels tres,

atrinxerats com podíem

fugiem del bombardeig

dins de la porteria

freda, i a peu de carrer.

El meu pare era al front

lluitant, no sé perquè:

una guerra fratricida

entre blaus i entre vermells;

que sembraven cada dia

llavors de mort pels carrers.

A l’acabar-se la guerra

quan tres anys tenia jo,

un dia vingué el meu pare;

que ja tornava del front,

per conèixer el fill, que un dia

engendraren amb amor.

Va ser al carrer Rosselló;

d’aquell barri de les corts,

on el pare tremolós

em va fer el primer petó;

i m’abraçara amb la mare,

que jo era el seu tresor.

……………………………..

El carrer on jo vaig néixer

ja no era vell, ni era trist,

ni havia runes de guerra,

ni tanta fam, ni neguit;

doncs el pare ja era lliure

d’aquella guerra civil.

Francesc Barbachano

Published in: on 21 septiembre, 2008 at 8:22 pm  Dejar un comentario  

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